RETORNO PARA TERMINAR LO EMPEZADO

valga la idea... (menuda idea) esa, la de dar aires a su ego, y menospreciar al resto. Si pareciese que hubiese sido ayer, cuando compartiamos todos, y ahora cada cual es el rey de su propio reinado.-

Las voces dicen que Dios no existe, que nació como concepción del hombre primitivo y que él hombre, en su humilde morada concibe a Dios como algo cierto, pero ha medida que va adquiriendo poder sobre otros_; dicho argumento tiende a decaer.

Valga la idea de ser egolatra, en el arte quizas se da de manera más sutil, o tal vez, me aproximo a decir... no habra sido Mozart egolatra?. Claro, es q acaso no empezo a tocar desde niño, suponiendo un menosprecio al común de los mortales... o en casocontrario no habrá sido Einstein un egolatra perdido?... y la explicación nace de tratar de entender, porque si Einstein iba a las patadas y puñetes en la enseñanza primaria... termino siendo un genio. Ya no es un misterio: millares de personas trabajan a sol y sombra sin obtener el reconocimiento que obtienen otros en tan sólo minutos.

Pero de que estamos hablando?
de la egolatría?
o del mero concepto de unión de la genialidad con el amor propio?

No sé cual es la respuesta que esperan,
mis sensibles lectores
tal vez, esperan que tome las banderas de la rebelión
y me lance en contra de las ideas (si, es que nombre algo coherente) que postulo.

Creo en Dios
alli mi rebelión
más como un concepto
divino

la astronomía ha cambiado mi ser

Si yo fuera un pequeño aviador, que se lanza en su paracaídas

Si yo fuera un pequeño aviador, que se lanza en un paracaídas, sería como una burbuja que se escabulle entre los matorrales de la vida, quizás estaría bajando al nadir o tocando el epicentro de la tierra, pienso, pienso, pienso... he de pensar?...
quizás si fuera un aviador en su paracaídas no fuese necesario pensar.
y que tal, si tan solo me dedico a hacer, ¿lo he pensado?... y a hacer que? volar, escabullirse, saltar, sentir el viento... será todo tan lento como para poder descubrirlo?
si fuera un aviador que se lanza en su paracaídas, sería como una palabra en el vacío y si se cumpliese el sueño de usurpar el lugar de altazor por el mio, que he de pensar...
el amor. ¿será posible? pasar una vida descendiendo para no saber hacia donde te diriges o vas?... es acaso una pregunta lo que te determina como individuo... y de la palabra recien reescrita... no será de vitalidad cierta analizar el duo.
si yo hablase menos quizás, y tan sólo quizás seria menos feliz o es probable que las palabras detengan mi caida. y ante todas las chicas idas, no soy más que el pequeño salamonte que no sabe a donde mirar. Volar o descender, ¿ser un aviador como el sueño experimenta con 2?
si yo fuera quien creo ser, sería contradictorio pensar que estoy cuerdo. Ni soy loco ni nada, solo un texto depurado, acalorado, solicitado... mientras practico el nado sincronizado de las palabras que nunca llegarán al puerto. Hoy quizas no pueda volar, ni descender, quizás solo desee encender una pasión que oculta esta y me mantiene vivo.
o no?
o será todo lo contrario?

La bella conducta del calvario

Vicente Huidobro.

La bella conducta del calvario.

la bella conducta del calvario
Merece un crepúsculo de primer orden
Un mar en calma como mirada de flor
Donde el agua sea dulce a la caricia íntima

No hay jirones en el ropaje de los cielos
y para calentar los pies
la ruta de las cabelleras hasta el borde de la tierra
y el vapor de los ojos

Jesús Jesús
Tus ojos eran grandes como dos soldados
tandrás un ramo de flores
Para ponerlo en tu corazón
En tu corazón visible a todos los que vienen
Como un bolsillo sobre la túnica

Tendrás una caja de chocolates

Te amo de pie sobre la humadera de las plegarias
te amo acostado sobre las ingratitudes
Te amo sentado sobre las rocas del cielo

Tendrás la legión de honor.

¿qué pasa? ah. te llamo, no me llames, te llamo.

señores y señoras, señoritas y otros, perdido en el espiritu empequeñecido de mi voz, veo tras las rejas, el dulce fulgor de las sensaciones, que se me han quedado pegadas al pecho, al momento de despertar, de reaccionar... Hoy, he llamado creyendo que necesitabas, conmigo contar. He de darme cuenta que no, que nunca fue tan asi, he de guardar silencio, y eso creo que es lo que mejor hago, aun cuando mis cañones furiosos disparan, exaltados con el nerviosismo que otro día manejé. Fui primero en soltar la lengua, y quitarla de su habitat, y ahora me cuestiono, el para que, el porque, el por donde...el si es tan necesario, asi fue como solte mi cabello y me subi a viajar, pedaleaba para olvidar para capacitar el silencio, que me place. ¿cuantas amigas he perdido? no lo sé, en mi cabeza, la cuenta se hace incontable, es que he pensado tanto en lo que de verdad he aportado a cada uno. Me place decir, que siento miedo, miedo a todo, miedo a nada, que el sol caiga y la luna se levanta...miedo a enamorarme de amigas, de conocidas, de gente que estimo, mezclar roles.

Roles que en un comienzo sería entretenidos vivirlos, pero al pasar los momentos se allega la idea de que será posible que suceda lo mismo con otro u otro.

soy poeta, de pacotilla, pero poeta, argonauta, interestelar de caballo ensillado, de alas acorraladas, miedos hablados y sonrisas difusas.

hoy te bese, creyendo ser feliz

al verte pues luego, mal me senti

triste abandonado, solo acribillado.

Nouvelle chanson

Canción NUEVA.
quizás debiera comenzar todo nuevamente, o sea, en su justa medida juro que debiera empezar de cero. Nunca es bueno complicarse con las personas, pero es una manía un tanto, digamos propia de mi... Soy celoso, prejuicioso, desordenado, alocado, abrumado, fome y sin brillo, pero si es que conozco con tanta celeridad esto, porque he de ponerme celoso, ¿será posible querer poseer la amistad?
acaso no es algo libre?... mira tu, que venir a confundir terminos como esos, pero bueno...me han dicho y de buena forma no confundir el amor de amistad con otro tipo de amor. Aquello es cierto. si. pero aun cuando más me convenzo más me lanzo contra mi espalda... no he de amar, pero si armar mi vida, que esta fragmentada en burbujas de otros tamaños, ni muy suave, ni muy grandes.

que va, he prometido una cancion nueva, pero es que no sé. nada soy y todo soy. a la mierda la libertad autoimplicada que te encierra
ya ni se lo que digo
ni estudiado ni nada

suicidio artistico.

Ante la remota posibilidad de encontrar un camino justo, que lo llevase a la cúspide de su desarrollo mental, decidió, sin más, quitarse la vida.
Aunque acorde con su personalidad artística; quería que este episodio no fuera recordado tan solo por lo inesperado de su acto, sino también por la pompa y la planificación.
Creyó, erróneamente, que las flores podrían ser un tipo de suicidio que lo llevaría a la paz, más por la belleza del acto que por el desmembramiento de un alma que se va.
Creo su plan, tan arraigado en sus costumbres de arte, que escribió un guión de dicho suicidio, le puso un ambiente acorde y lo alimento de un sinfín de sutilezas que solo un artista podría entender.
Por aquellos días venía saliendo de una seguidilla de reuniones sociales que habían dejado en buen pie su imagen. No es que el tipo, tuviese dinero en demasía, pero tenía ese toque que permite que la mujer se sienta honrada y el hombre respetado.

Tomó entonces las ramas de la vid, se las enrrollo al cuello, pidio la paz a Dionisos. Escupio sutilmente al suelo y junto a eso envio su salto. El resultado fue desastroso, las hojas de la vid se quebraron junto a las ramas, lo que provoco tan sólo que el insigne artista se convirtiera en un esperpajo de tierra molida.

ALFREDO BRYCE ECHENIQUE- ENSAYOS- ENTRE LA SOLEDAD Y EL AMOR.

El otro y nosotros.

Dos amantes yacen uno al lado del otro, tras el acto de amor. Su soledad es el perfecto ejemplo de lo que suele llamarse "soledad auténticamente saboreada". La satisfacción los devuelve a sí mismos, desenlazando sus brazos y poniendo fin al ardor que los empujó el uno hacia el otro. Sus soledades son paralelas, la imagen misma de dos cuerpos en reposo. Ellas saben que volverán a encontrarse en el tiempo, de la misma manera en que acaban de confundirse totalmente. Y ellas conforman asimismo la promesa recíproca de un reencuentro futuro, basado precisamente en el recuerdo común de pasados ardores y entrelazamientos. Es posible que esta soledad compartida no sea real, ni mucho menos absoluta, sobre todo si la comparamos con aquellas soledades que se viven sin compañía alguna.
La soledad no existe para aquel que puede recordar los momentos en que no estuvo solo y sabe que esos momentos volverán. La otra persona puede estar ausente, pero en cierta medida continúa a nuestro lado. Un ser existe en el recuerdo que conservamos de su presencia y en la confianza que tenemos en su pronto retorno. (...)
No se está forzosamente solo cuando se carece de compañía, ni esta situación implica necesariamente una exclusión del mundo. La soledad, es en realidad, una manera incompleta y única de estar en el mundo. El antiguo mito del andrógino explicaba este hecho a su manera. Los seres humanos son arrastradoas al amor por la inmensa necesidad de volver a encontrar una unidad original. Se busca al otro como si fuese una parte perdida de uno mismo, y como si esa carencia nos causara dolor. " me duele el otro", o, mejor: "me duele en el otro", parece decirnos toda soledad.
La soledad tiene una ligazón muy estrecha con el lenguaje y con las dificultades de espresión. Nos obliga a comunicarnos, pero puede también significar que ya ni queremos ni podemos comunicarnos. En ello, la soledad implica siempre la existencia de otro ser, pero no necesariamente una presencia de la cual podríamos ocultarnos, ni tampoco una presencia que podríamos reclamar incesante y vanamente. Tenemos la convicción de que el otro existe y constatamos que nos hace falta. Es en nosotros mismos, en nuestra convicción íntima de la existencia del otro y en nuestra dolorosa experiencia de su ausencia, donde hace su nido el sentimiento de soledad. Para sentirse solo, es preciso desear ser dos, al menos, o haberlo sido y conservar la nostalgia de ello.
Cargar eternamente el doloroso recuerdo de un ser que ha fallecido es indudablemente la primera forma de estar solo. Sin esa otra persona, sentimos que nuestra existencia esta vacía, muy lejos de una vida plena. Como esa persona nos hace falta, no cesamos en nuestro afán de recrearla, ahora y siempre, a pesar de la evidencia de su desaparición, y a pesar de que parientes y amigos hagan lo posible por acercarnos a ellos. La falta de un solo ser puede lograr que uno no existe para los demás.
La segunda forma de estar solo consiste en organizar la ausencia del otro, en vista de que su mirada nos hace existir, pero sin que podamos hacer nada para controlarla. Extraemos parte de nuestra existencia de esa otra persona, con lo cual en realidad enajenamos parte de nuestra independencia. Es preciso, entonces, escapar a esa mirada para reencontrar o restaurar nuestra independencia. Huimos de la presencia del otro, la tornamos indiferente, para volver a ser dueños de nuestra existencia. Desaparecemos para hacer desaparecer al otro. Al igual que Fígaro, que se apresura a "reírse de todo, para no llorar, por todo", nos damos prisa en estar solos, por temor a estarlo a pesar de nosotros mismos. Nos entregamos a la soledad, aun corriendo el riesgo de acostumbrarnos a ella, de no poder deshacernos más de ella.
La tercera forma de estar solos consiste en hacer un buen uso de la soledad. El otro no existe por sí mismo, pues nosotros no lo vemos nunca como realmente es. Tampoco él nos ve como realmente somos. Concientemente o no, proyectamos instuiciones o ideas sobre todo aquel que se nos acerca. Sin siquiera sospecharlo, un ser imaginario acompaña a un individuo desde el instante mismo en que se presenta ante otro individuo.
Partiendo de nuestras propias esperanzas y desiluciones pasadas, le pedimos inconscientemente al otro que represente un papel en el teatro de nuestra imaginación. Le exigimos que desempeñe un papel ya escrito, al hilo de nuestras experiencias, y, muy en particular, de aquellas que nos marcaron desde la infancia. Si el otro se niega a desempeñar este papel, o lo desempeña mal, muy fácilmente podemos sentirnos solos, descubrirnos solos. Nadie sube al escenario abandonado de nuestros de nuestros deseos, y terminamos así por convertirnos en los desamparados asistentes a un espectáculo cuyas representaciones han sido interrumpidas.
Toda soledad es signo de una decepción íntima La realidad no coincide con lo que esperábamos de ella. La realidad ha decepcionado nuestra imaginación.

Sin duda alguna, la soledad totalmente feliz es algo imposible. Sin embargo, en una trayectoria de maduración individual y cultural, la soledad es positiva. Es en sí un aprendisaje que nos ayuda a asumir nuestras desiluciones y a liberarnos de la obsesiva frecuentación del otro. También nos ayuda a acogerlo sin la necesidad de colocar entre él y nosotros ningún tipo de barrera protectora o aislante. En resumen, sólo mediante este buen uso de nuestra soledad aprenderíamos a vivir tan bien con nosotros mismos como con el otro.

Oído y escogido por un jurado, en algún recodo... Premios nobel de literatura

1901 Sully Prudhomme (Francia, 1839-1907) poeta

1902 Theodor Mommsen (Alemania, 1817-1903) historiador

1903 Bjornstjerne Bjornson (Noruega, 1832-1910) novelista, poeta y dramaturgo

1904 Frederic Mistral (Francia, 1830-1914) poeta

José Echegaray (España, 1832-1916) dramaturgo

1905 Henryk Sienkiewicz (Polonia, 1846-1916)

novelista 1906 Giousue Carducci (Italia, 1835-1907) poeta

1907 Rudyard Kipling (Gran Bretaña, 1865-1936) poeta y novelista

1908 Rudolf Eucken (Alemania, 1846-1926) filósofo

1909 Selma Lagerlof (Suecia, 1858-1940) novelista

1910 Paul von Heyse (Alemania, 1830-1914) poeta, novelista y dramaturgo

1911 Maurice Maeterlinck (Bélgica, 1862-1949) dramaturgo

1912 Gerhart Hauptmann (Alemania, 1862-1946) dramaturgo

1913 Rabindranath Tagore (India, 1861-1941) poeta

1914 no concedido

1915 Romain Rolland (Francia, 1866-1944) novelista

1916 Verner Von Heidenstam (Suecia, 1859-1940) poeta

1917 Karl Gjellerup (Dinamarca, 1857-1919) novelistaHenrik Pontoppidan (Dinamarca, 1857-1943) novelista

1918 no concedido

1919 Carl Spitteler (Suiza, 1845-1924) poeta y novelista

1920 Knut Hamsun (Noruega, 1859-1952) novelista

1921 Anatole France (Francia, 1844-1924) novelista

1922 Jacinto Benavente (España, 1866-1954) dramaturgo

1923 William Butler Yeats (Irlanda, 1865-1939) poeta

1924 Wladyslaw Reymont (Polonia, 1868-1925) novelista

1925 George Bernard Shaw (Irlanda, 1856-1950) dramaturgo

1926 Grazia Deledda (Italia, 1871-1936) novelista

1927 Henri Bergson (Francia, 1859-1941) filósofo

1928 Sigrid Undset (Noruega, 1882-1949) novelista 1929

Thomas Mann (Alemania, 1875-1955) novelista

1930 Sinclair Lewis (EEUU, 1885-1951) novelista

1931 Erik Axel Karlfeld (Suecia, 1864-1931) poeta

1932 John Galsworthy (Gran Bretaña, 1867-1933) novelista

1933 Ivan Bunin (URSS, 1870-1953) novelista 1934

Luigi Pirandello (Italia, 1867-1936) dramaturgo

1935 no concedido

1936 Eugene O' Neill (EEUU, 1888-1953) dramaturgo

1937 Roger Martin du Gard (Francia, 1881-1958) novelista

1938 Pearl S. Buck (EEUU, 1892-1973) novelista

1939 Frans Eemil Sillanpaa (Finlandia, 1888-1964) novelista

1943 no concedido

1944 Johannes Vilhem Jensen (Dinamarca, 1873-1950) novelista

1945 Gabriela Mistral (Chile, 1889-1957) poeta

1946 Hermann Hesse (Alemania, 1877-1962) novelista

1947 Andre Gide (Francia, 1869-1951) novelista

1948 T. S. Eliot (Gran Bretaña, 1888-1965) poeta

1949 William Faulkner (EEUU, 1897-1962) novelista

1950 Bertrand Russell (Gran Bretaña, 1872-1970) filósofo

1951 Par Lagerkvist (Suecia, 1891-1974) novelista

1952 Francois Mauriac (Francia, 1885-1970) poeta, novelista y dramaturgo

1953 Winston Churchill (Gran Bretaña, 1874-1965) historiador

1954 Ernest Hemingway (EEUU, 1899-1961) novelista

1955 Halldor Laxness (Islandia, 1902-1998) novelista

1956 Juan Ramón Jiménez (España, 1881-1959) poeta

1957 Albert Camus (Francia, 1913-1960) novelista y dramaturgo

1958 Boris Pasternak (URSS, 1890-1960) novelista

1959 Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968) poeta

1960 Saint-John Perse (Francia, 1887-1975) poeta

1961 Ivo Andric (Yugoslavia, 1892-1975) novelista

1962 John Steinbeck (EEUU, 1902-1968) novelista

1963 Georgos Seferis (Grecia, 1900-1971) poeta

1964 Jean Paul Sartre (Francia, 1905-1980) filósofo

1965 Mijail Sholojov (URSS, 1905-1984) novelista

1966 Samuel Yosef Agnon (Israel, 1888-1970) novelistaNelly Sachs (Alemania, 1891-1970) poeta

1967 Miguel Angel Asturias (Guatemala, 1899-1974) novelista

1968 Yasunari Kawabata (Japón, 1899-1972) novelista

1969 Samuel Beckett (Irlanda, 1906-1989) novelista y dramaturgo

1970 Alexandr Solzhenitsin (URSS, 1918) novelista

1971 Pablo Neruda (Chile, 1904-1973) poeta

1972 Heinrich Boll (Alemania, 1917-1985) novelista

1973 Patrick White (Australia, 1912-1990) novelista

1974 Eyvind Johnson (Suecia, 1900-1976) novelistaHarry Martinson (Suecia, 1904-1978) novelista y poeta

1975 Eugenio Montale (Italia, 1896-1981) poeta

1976 Saul Bellow (EEUU, 1915) novelista

1977 Vicente Aleixandre (España, 1896-1984) poeta

1978 Isaac Bashevis Singer (EEUU, 1904-1991) novelista

1979 Odysseus Elytis (Grecia, 1911-1996) poeta

1980 Czeslaw Milosz (Polonia, 1911) poeta

1981 Elias Canetti (Gran Bretaña, 1905-1994) novelista

1982 Gabriel García Márquez (Colombia, 1928) novelista

1983 William Golding (Gran Bretaña, 1911-1993) novelista

1984 Jaroslav Seifert (Checoslovaquia, 1901-1986) poeta

1985 Claude Simon (Francia, 1913) novelista

1986 Wole Solyinka (Nigeria, 1934) poeta y dramaturgo

1987 Joseph Brodsky (EEUU, 1940-1996) poeta

1988 Naguib Mahfuz (Egipto, 1911) novelista y poeta

1989 Camilo José Cela (España, 1916-2002) novelista

1990 Octavio Paz (México, 1914-1998) poeta

1991 Nadine Gordimer (Sudáfrica, 1923) novelista

1992 Derek Walcott (Santa Lucía, 1930)

1993 Toni Morrison (EEUU, 1931) novelista

1994 Kenzaburo Oe (Japón, 1935) novelista

1995 Seamus Heaney (Irlanda, 1939) poeta

1996 Wislawa Szymborska (Polonia, 1923) poeta

1997 Darío Fo (Italia, 1926) dramaturgo

1998 José Saramago (Portugal, 1922) novelista

1999 Gunter Grass (Alemania, 1927) novelista y poeta

2000 Gao Xingjian (China, 1940) novelista

2001 V.S.Naipaul (Gran Bretaña, 1932) novelista

2002 Imre Kertesz (Hungria, 1929) novelista y ensayista

2003 J.M. Coetzee (Ciudad del Cabo, 1940 ) novelista

2004 Elfriede Jelinek

2005 Harold Printer

2006 Orhan Pamuk

Cronología de Rimbaud. Parte 1.

Vigilias

I

Es el reposo iluminado, ni fiebre ni languidez, en el lecho o en el prado.

es el amigo ni ardiente ni débil. El amigo.

Es la amada ni atormentadora ni atormentada. La amada.

El aire y el mundo no buscados. La vida

¿así que era esto?

y el sueño refresca

cronología.

1854: 20 de octubre. A las 6 de la mañana, nacimiento en Charleville de Jean - Nicolás - Arthur Rimbaud, hijo de Fréderic Rimbaud, capitán de infantería, y de Vitalie Cuif, hija de propietarios rurales con una finca en Roche (en las Ardenas); el matrimonio, tenía ya un hijo, Fréderic, nacido en 1853.


...........................................


1855 - 1856: El capitán Rimbaud participa en la campaña de Crimea.

...............................................


1858: Nacimiento de Vitalie Rimbaud, hermana de Fréderic y Jean- Arthur
.................................................

1860: nacimiento de una nueva hermana, Isabelle Rimbaud. En Septiembre el regimiento del capitán Rimbaud parte a Cambrai. A partir de ese momento, El matrimonio Rimbaud vivirá definitivamente separado.

Sostén.

Tengo un sostén bajo mi almohada

en mi almohada sin cama

cama errante voladora

¿está perdida la señora?



que dulce que es tu cuello

aun tu nombre no conozco

mientras en tus brazos me enrrosco

¿que calle busca? ¿Portobello?



Te mordí la oreja

una rosa blanca salio entre la reja

dormiamos en el amarillo de iris

y viajaba a Paris



Inés Marcela Antonia

Antonia Marcela Inés

Mariel me encuentro en el infinito

hey, tus labios que finitos



solo



Vi vine y venci,

te ame porque sí



eras una desconocida y la leche ya cocida



te marchaste sin decir

un sostén me regalas tú a mi.

Nube

Cuando siento tus senos cerca

de la luz de las velas

solo en la nevera

el hielo que congela

mas tu mano ajena

sucia limpia plana blanca amena

cierro ojos

respiro

por ti a Dios pido

existas

aparezcas

seas

en la vida solo a veces hay un poco de sol

me dormiré con la golondrina que te regalé

en la nube que tanto te gusta.



robinson palma.

El túnel. Ernesto Sabato. Escritor argentino. (parte 1)

-1-

Bastará decir que soy Juan Pablo Castel, el pintor que mató a María Iribarne; supongo que el proceso está en el recuerdo de todos y que no necesitan mayores explicaciones sobre mi persona.

Aunque ni el diablo sabe qué es lo que ha de recordar la gente, ni por qué. En realidad, siempre he pensado que no hay memoria colectiva, lo que quizá sea una forma de defensa de la especie humana. La frase "todo tiempo pasado fue mejor" no indica que antes sucedieran menos cosas malas, sino que - felizmente- la gente las echa al olvido. Desde luego, semejante frase no tiene validez universal; y0, por ejemplo, me caracterizo por recordar preferentemente los hechos malos y así, casi podría decir que "todo tiempo pasado fue peor", sino fuera porque el presente me parece tan horrible como el pasado; recuerdo tantas calamidades, tantos rostros cínicos y crueles, tantas malas acciones, que la memoria es para mi como la temerosa luz que alumbra un sórdido museo de la vergüenza. ¡cuántas veces he quedado aplastado durante horas, en un rincón oscuro del taller, después de leer una noticia en la sección policial! Pero la verdad es que no siempre lo más vergonzoso de la raza humana aparece allí; hasta cierto punto, los criminales son gente más limpia, más inofensiva: esta afirmación no la hago porque yo mismo haya matado a un ser humano: es una honesta y profunda convicción ¿Un individuo es pernicioso? Pues se lo liquida y se acabó. Eso es lo que yo llamo una buena acción. Piensen cuánto peor es para la sociedad que ese individuo siga destilando su veneno y que en vez de eliminarlo se quiera contrarrestar su acción recurriendo a anónimos, maledicencia y otras bajezas semejantes.

En lo que a mí se refiere, debo confesar que ahora lamento no haber aprovechado mejor el tiempo de mi libertad, liquidando a seis o siete tipos que conozco.

Que el mundo es horrible, es una verdad que no necesita demostración. Bastaría un hecho para probarlo, en todo caso: en un campo de concentración un ex pianista se quejó de hambre y entonces lo obligaron a comerse una rata, pero viva.

No es de eso, sin embargo, de lo que quiero hablar ahora; ya diré más adelante, si hay ocasión, algo más sobre este asunto de la rata.

Fantasma en forma de funda.

Fantasma en forma de funda.

Oscar Kahn, poeta chileno

Anoche fui la funda de tu almohada

para sentir la tibieza de tus mejillas

y decirte despacio en el oído

amor mío, amor mío

Mis palabras salieron por tu boca

y regresaron lentamente en mi cuerpo

amor mío, amor mío

tuve pena de mí

y la miré en silencio por ultima vez

Entonces solos, muy solos

sus labios empezaron a moverse

y se oyó puro

cristalino

el silencio.

Una poesía que puede ser abierta o ligeramente hermética, clara o ligeramente oscura, barroca o neoclásica, formal o coloquial, métrica o libre, lúdica o grave es el resultado de las distintas afluencias que intervienen en la producción de Hahn, reunida en su totalidad en "Obra poética".

Dentro de esa pluralidad verbal que va de Quevedo a Apollinaire, de Huidobro a Parra, ¿cual sería el denominador común, o el numerador propio, de Oscar Hahn?

Todo un artista verbal, según Ignacio Valente.

Solo quieren rescatar el cuerpo amado. Efraín Barquero. Poeta.

Sólo Quieren rescatar el cuerpo amado

Sólo quieren rescatar el cuerpo amado

y comer eternamente el pan del sacrificio:

las desgarradas, en cuya sábana sangrienta

el padre duerme, el hijo no ha despertado.

Ellos son las quebrantadas por las armas de la tierra,

y en la boca de las minas,

ellas duermen abrazadas;

y a sus pies de alfarera envejecida

ellas enjugan en su pasta la pérdida del mundo.

Amasanderas son, y junto al viejo horno,

cuecen el pan en la memoria de sus muertos;

y en la piedra donde paren su abandono

vuelven a moler la harina de sus canas.

Porque desposeídas fueron las que al árbol

dieron vida, colgando sus entrañas de los ganchos;

y en la puerta se anudaron, cuando el hombre

no pude ser ya más el cuchillo de se mesa.

Tejieron y tejieron las grandes tejedoras,

y en una noche entregaron el tejido,

en su rueda se quedaron esperando

que el corderp de la muerte sus huesos

abrigara.

Con un herido se acostaron en su lecho,

con una soledad de mares y de cumbres.

vieron primero un hombre, y despues vieron la vida;

vieron primero un niño, y después vieron

la muerte.

Efraín Barquero es uno de los poetas más relevantes de la poesía chilena . Éste logra resumir su deseo de integrar la creación humana con la creación del cosmos y del mundo natural: " la poesía es como hacer un gran fuego... la poesía es como aguardar la compañía de los otros".

Decálogo del perfecto cuentista...escrito en la contratapa de un libro. Horacio Quiroga y la guerra de los yácares

I Cree en un maestro (Poe, Maupassant, Kipling, Chejov) como en Dios mismo

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II Cree que tu arte es una cima inaccesible. No sueñes En Dominarla.Cuando puedas hacerlo lo conseguirás, sin saberlo tú mismo.

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III Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que cualquier otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.

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IV Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón

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V No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra a dónde vas. En un cuento bien logrado las primeras tres líneas tienen casí la misma importancia que las tres últimas.

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VI Si quieres expresar con exactitud estas circunstancia: "desde el rio soplaba un viento fuerte", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de las palabras no te preocupes en observar si son consonantes o asonantes.

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VII No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él, solo, tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo

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VIII Toma a los personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abusas del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta aunque no lo sea.

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IX No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir y evócala luego. Si eres entonces capaz de revivirla tal fue, has llegado en arte a la mitad del camino.

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X No pienses en los amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si el relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida en el cuento.

Horacio Quiroga.

Época de creación. Escuchado de la ultratumba de Don Vicente, quizás en Chile. Argentina o París

Debemos crear.

El hombre ya no imita. Inventa, agrega a los hechos del mundo, nacidos en el seno de la naturaleza, hechos nuevos nacidos en su cabeza: un poema, un cuadro, una estatua, un barco a vapor, un auto, un aeroplano...

Debemos crear.

He aquí el signo de nuestra época.

El hombre de nuestros días ha roto la cáscara de las apariencias y ha sorprendido lo que había dentro.

La poesía no debe imitar los aspectos de las cosas sino seguir las leyes constructivas que forman su esencia y que le dan la independencia propia de todo lo que es.

inventar consiste en hacer que las cosas que se hallan paralelas en el espacio se encuentren en el tiempo o viceversa, y que al unirse muestren un hecho nuevo.

El conjunto de los diversos hechos nuevos unidos por un mismo espíritu es lo que constituye la obra creada. Si no están unidos por un mismo espíritu, resultará una obra impura, informe, que sólo exalta la fantasia sin ley.

El estudio del arte a través de la historia nos muestra claramente ese tender de la imitación hacia la creación en todas las realizaciones humanas. Podemos establecer una ley de Selección científica y Mecánica equivalente a la selección Natural.

En arte nos interesa más la potencia del creador que la del observador. Y, por lo demás, la primera encierra en si misma, y en mayor grado, a la segunda.

Non serviam - No te serviré... leído al pasar. Ateneo de Santiago 1914. Vicente Huidobro

Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.

Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías: "no te serviré".

La madre Natura iba ya a fulminar al joven poeta rebelde, cuando éste, quitándose el sombrero y haciendo un gracioso gesto, exclamó: "eres una viejecita encantadora"

Ese non serviam quedó grabado en una mañana en la historia del mundo. No era un grito caprichoso, no era un acto de rebeldía superficial. Era el resultado de toda una evolución, la suma de multiples experiencias.

El poeta, en plena conciencia de su pasado y de su futuro, lanzaba al mundo la declaración de su independencia frente a la naturaleza.

ya no quiere servirle más en condición de exclavo.

el poeta dice a sus hermanos: "hasta ahora no hemos hecho otra cosa que imitar el mundo en sus aspectos, no hemos creado nada". ¿que ha salido de nosotros que no tuviera antes parado ante nosostros, rodeando nuestros ojos, desafiando nuestros pies o nuestras manos?

"Hemos cantado a la naturaleza (cosa que a ella bien poco le importa). Nunca hemos creado realidades propias, como ella lo hace o lo hizo en tiempos pasados, cuando era joven y llena de impulsos creadores"

Hemos aceptado, sin mayor reflexión, el hecho de que no puede haber otras realidades que las que nos rodean, y no hemos pensado que nosostros también podemos crear realidades en un mundo nuestro, en un mundo que espera su fauna y flora propias. Flora y fauna que sólo el poeta puede crear, por ese don especial que le dio la misma Madre Naturaleza a él, únicamente a él"

Non serviam. No he de ser tu esclavo, madre Natura; seré tu amo. Te servirás de mí; está bien. No quiero y no puedo evitarlo; pero yo también me serviré de ti. Yo tendré mis árboles que no serán como los tuyos, tendré mis montañas, mis ríos y mis mares, tendré mi cielo y mis estrellas

Y ya no podrás decirme: "ese árbol está mal, no me gusta ese cielo..., los míos son mejores".

Yo te responderé que mis cielos y mis árboles son los míos y no los tuyos y que no tienen por qué parecerse. Ya no podrás aplastar a nadie con tus pretensiones exageradas de vieja chocha y regalona.

Ya nos escapamos de tu trampa.

Adiós, viejecita encantadora; adiós, madre y madrastra, no reniego ni te maldigo por los años de esclavitud a tu servicio. Ellos fueron la más preciosa enseñanza. Lo que deseo es no olvidar tus lecciones, pero ya tengo edad para andar solo por estos mundos. Por los tuyos y por los míos.

Una nueva era comienza. Al abrir sus puertas de jaspe, hinco una rodilla en tierra y te saludo muy respetuosamente.

/non serviam-vicente-ateneo de santiago.1914/

Rincones sordos

El mundo se detiene a medio camino

con su cielo prendido en las montañas

y el alba en ciertas flores que yo conozco.

Esconde en tus cabellos los secretos de la noche

Esconde las mentiras en tu alma de alegres sombras

Esconde tus alas bajo tus besos

Esconde el collar de suspiros en torno a tus senos

Esconde la barca de tu lengua en las fuentes de la sed

En el puerto de la boca amarrada

Esconde la luz a la sombra

Las lágrimas al abrigo del viento que va a soplar

Porque tiene derecho a la vida

como yo lo tengo a la más alta cumbre

Y el abismo que ha caído tan bajo

Esconde las caídas del sueño

Esconde los colores al fondo de los ojos

Esconde el mar detrás del cielo

Y vuelve a subir a la superficie

Para ser tú mismo al sol de los destinos

a flor de mano como el ciego olvidado

Esconde los suspiros en su estuche

Esconde las palabras en su fruto

y llora tu vida en el hastío de las cosas...

VICENTE HUIDOBRO, CIUDADANO DEL OLVIDO

"Son rincones sordos los que nos condenan a llorar,
son rincones sordos.
los que nos permiten nacer y progresar".